J'écrivais.

Parce que la recherche du beau
N'excelle que dans la plus parfaite laideur
Que cette quête insensée
Frise le ridicule, mord l'obsession
Je me suis depuis longtemps convaincue
Que notre seul charme mourait
Dans nos soupirs.

Et voilà, inutile de fouiller encore
Dans les méandres de notre existence
Inutile d'en pleurer, d'en rire rien qu'un peu
Toutes les philosophies n'y changeront rien
Un peu comme ces mots qu'on distribue
Sur des plaies trop profondes
Génération façonnée de mensonges.

Les désillusions flottent dans ma mémoire
Un peu belles, comme des pétales de roses après
L'été, qui se meurent et perdent leurs couleurs
Comme la naissance d'un sanglot
Au coin de ses yeux,
Gris.

[.]

Paradose.